{"id":38401,"date":"2020-03-17T11:30:43","date_gmt":"2020-03-17T10:30:43","guid":{"rendered":"http:\/\/miradordeatarfe.es\/?p=38401"},"modified":"2020-03-16T20:29:17","modified_gmt":"2020-03-16T19:29:17","slug":"una-casa-propia-por-remedios-sanchez","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/miradordeatarfe.es\/?p=38401","title":{"rendered":"\u00abUNA CASA PROPIA\u00bb por Remedios S\u00e1nchez"},"content":{"rendered":"

Y ahora que nada es igual, y yo lo s\u00e9, los viernes la casa acoge mis pasos con voluntad de amparo, de calma y de sosiego. Abro la puerta y pienso: – Esta no es mi casa. <\/span><\/h3>\n

Pero sin embargo lo es, aqu\u00ed encuentro mis cosas, mis libros, aquel cuadro de lluvia con tristeza, el grabado de Montijano (siempre Dolores Montijano ha de estar cerca, protegiendo la creatividad inmensa con su coraz\u00f3n sereno y su humildad por bandera), o esa mano a punto de alcanzar la granada, que fue el regalo postrero de Claudio S\u00e1nchez Muros, tan delicado, tan elegante, tan amigo cordial\u00edsimo siempre. A mi derecha est\u00e1n, siento su presencia, para hacer habitable el mundo ahora que hay un hueco de silencio en la enramada y no cantan los p\u00e1jaros su trino de primavera. Algo m\u00e1s lejos, Maldonados y Rodr\u00edguez Acosta dan el color necesario a la estancia en la que escribo cada semana una columna donde se sostiene una memoria, la m\u00eda, una verdad que comparto y que lanzo al mundo como lanzan los p\u00e1jaros a sus polluelos adolescentes, esperando que sobreviva y vuele, que le d\u00e9 un rel\u00e1mpago de quietud al lector o un motivo de reflexi\u00f3n compartida como gui\u00f1o de amistad. Luego est\u00e1n los libros, infinitos libros de poetas que prestan su verso como quien regala una flor que no pierde jam\u00e1s su perfume primero. Se acomodan en las estanter\u00edas y miran pasar la vida esperando que unos dedos \u00e1giles pasen sus p\u00e1ginas para alimentar la imaginaci\u00f3n o la esperanza, tanto da.<\/span><\/p>\n

La casa, esta casa, se incendia en los crep\u00fasculos y dedica una mirada r\u00e1pida al horizonte de monta\u00f1as, a esa Sierra Elvira que es grisura, para luego, afanosa, centrarse en sus quehaceres. Alguien imprescindible me insist\u00eda antes, remedando a Lorca: el silencio, hija m\u00eda, el silencio. B\u00fascalo. Un silencio lorquiano, \u201cdonde resbalan valles y ecos\/ y que inclina las frentes\/ hacia el suelo\u201d. Ahora me acompa\u00f1a muchos ratos ese silencio necesario, que ya no pesa, mientras el tiempo transcurre en forma de d\u00edas y de meses, de lunas del calendario, de estrellas que se inflaman y son luz que se refleja en el agua de un mar invisible y lejano, del mar de los fenicios. Todo, todo est\u00e1 muy lejos, pero cabe en una foto fija que guardar\u00e1 la retina eternamente. Es pasado de nostalgia, v\u00edvida imagen de risas y ense\u00f1anza cotidiana, de canciones de otro tiempo y de palabra que se aprende con esa luz que tienen los veranos. Luego, en Granada, los atardeceres largos en torno a la mesa camilla escribiendo y escuchando para guardarlo todo, una voz extraordinaria y magistral en aquella casa llamada hogar. Y, ahora, cuando el tiempo ha pasado irremediablemente resulta necesario adaptarse a una casa inmensamente m\u00eda, a esos libros que casi nunca se abrieron, al escritorio preciosista de maderas indias del despacho. Hay que acostumbrarse a vivir, a mantener la casa encendida. Debemos aprender a construir un hogar distinto, nuevo, con cenizas de sombra.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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