Ni los lugares en los que fuimos felices o cre\u00edmos serlo, ni nosotros, somos los mismos. Lo que ocurre es que hay muchos momentos en la vida de las personas que, se convierten en ese tren que entra en un t\u00fanel largo y oscuro y no se termina de ver la luz al final de este. En ese tiempo que discurre durante el trayecto, es inevitable refugiarte en la caba\u00f1a de la nostalgia hasta que amaine la tormenta. Y te refugias en ella, como un proceso de inmersi\u00f3n en el que necesitas tomar aire y volver a la superficie libre de lastre. Un proceso, no en el que te dejas llevar por lo que pudo haber sido y no fue, m\u00e1s bien con la certeza de que hubo un tiempo en tu vida en que sentiste la inocencia, la ilusi\u00f3n, la belleza, la verdad y en definitiva la ausencia de la maldad. Sentimientos que la naturaleza humana va perdiendo con el transcurso del tiempo. Y esos sentimientos primarios hacen que vuelvas a recuperar la fuerza y la energ\u00eda para seguir adelante y te conviertas en el ave f\u00e9nix que resurge de sus cenizas.<\/p>\n
Y esto es lo que me suele ocurrir cuando pienso en el tiempo vivido en Atarfe. Siento la nostalgia del ni\u00f1o y el joven que dej\u00e9 de ser, m\u00e1s por lo sentido que por lo vivido. Por esos sentimientos puros, libres e inocentes que s\u00f3lo se experimentan en esas etapas de la vida.<\/p>\n
Recuerdo con cari\u00f1o mis paseos por las callejuelas, bajaba desde la plaza del Ayuntamiento por la calle de la C\u00e1rcel y tomaba la primera traves\u00eda a la derecha. Recuerdo un bolardo de piedra alto que no s\u00e9 si a\u00fan se conserva. Me gustaba su ambiente recoleto, su suelo empedrado y el encalado blanco de sus casas. Peque\u00f1as macetas colgaban de los balcones de sus casas. Cu\u00e1ntas confidencias y emociones guardaban las silenciosas fachadas de sus estrechas calles. Aparte desde la calle de la C\u00e1rcel, tambi\u00e9n se acced\u00eda desde la calle Real, el pilar de la Iglesia y desde las casas Nuevas. Estas calles como r\u00edos, conflu\u00edan en la placeta del Horno, llamada as\u00ed por el horno de Miguel Castillo.<\/p>\n
Me encantaba pasear por sus calles y el embrujo de su recuerdo me inspir\u00f3 el siguiente poema:<\/p>\n
CALLEJUELAS<\/p>\n
Estrecha callejuela<\/p>\n
de suelo de piedra.<\/p>\n
Una luz intensa,<\/p>\n
tan intensa como la pena,<\/p>\n
por ella se cuela.<\/p>\n
Un hombre con traje gris de faena,<\/p>\n
sombrero de paja, arrastra su bestia,<\/p>\n
va a sus labores camino de la Vega.<\/p>\n
Huellas de bo\u00f1igas, sobre las piedras.<\/p>\n
Estrecha callejuela<\/p>\n
de blancas fachadas<\/p>\n
como nieve perpetua.<\/p>\n
Un gato dormita en una puerta.<\/p>\n
Acuarela de colores<\/p>\n
en sus balcones, las macetas.<\/p>\n
A lo lejos, una mujer<\/p>\n
vestida de negro tristeza,<\/p>\n
pa\u00f1uelo negro de pena, sobre su cabeza,<\/p>\n
caminando despacio se acerca.<\/p>\n
Un c\u00e1ntaro de agua fresca<\/p>\n
apoyado en su cadera lleva,<\/p>\n
con una mano lo sujeta,<\/p>\n
la otra con garbo, la apoya<\/p>\n
en la otra cadera.<\/p>\n
Viene del pilar de la Iglesia.<\/p>\n
Estrecha callejuela,<\/p>\n
una mujer su puerta riega<\/p>\n
y en la memoria del ni\u00f1o<\/p>\n
ese recuerdo queda.<\/p>\n
En la ma\u00f1ana silenciosa y fresca,<\/p>\n
olor a pan de le\u00f1a,<\/p>\n
en la memoria del ni\u00f1o,<\/p>\n
olores y sabores quedan,<\/p>\n
a membrillo, higos chumbos, hierbabuena,<\/p>\n
granadas, fresas y cerezas.<\/p>\n
Estrecha callejuela<\/p>\n
que cuando la noche llega<\/p>\n
y su negra sombra proyecta,<\/p>\n
ecos de pasos sobre las piedras,<\/p>\n
tenue luz de farolillos<\/p>\n
sobre las h\u00famedas aceras,<\/p>\n
negras figuras que de un<\/p>\n
lado a otro pasean,<\/p>\n
en las casas, murmullan<\/p>\n
letan\u00edas del rosario las viejas,<\/p>\n
letan\u00edas de llantos y risas,<\/p>\n
de alegr\u00edas y penas.<\/p>\n
En la imaginaci\u00f3n del ni\u00f1o,<\/p>\n
quedan los recuerdos<\/p>\n
de un misterioso y eterno silencio,<\/p>\n
<\/a>una danza de carnaval<\/p>\n de sombras siniestras y espectros.<\/p>\n