Miguel Hern\u00e1ndez muri\u00f3 como vivi\u00f3: con los ojos abiertos. Sin hacer da\u00f1o a nadie. Yo lo admiro. Quiz\u00e1 sea una de las personas que m\u00e1s me hayan herido en vida. Y por ambas virtudes: por su incapacidad natural para da\u00f1ar al pr\u00f3jimo (aunque el pr\u00f3jimo se sienta da\u00f1ado); y por su extraordinaria lucidez para ver m\u00e1s all\u00e1 de lo visible. El poeta miliciano se defini\u00f3 a s\u00ed mismo como mecan\u00f3grafo en su c\u00e9dula personal. <\/p>\n
Y no lo hizo, a diferencia de muchos otros, parapet\u00e1ndose tras una identidad falsa por instinto de supervivencia. No. Miguel Hern\u00e1ndez habr\u00eda sido incapaz de traicionarse a s\u00ed mismo. Por sencillo. Ingenuo. Humilde. Miguel se sab\u00eda poeta y miliciano de pellejo adentro. Pero se mor\u00eda de pudor s\u00f3lo de pensar que otros llamaban profesiones a su pasi\u00f3n literaria y a su responsabilidad pol\u00edtica. Yo antes era cabrero y ahora soy mecan\u00f3grafo. Lo que me da de comer. Eso dec\u00eda.<\/p>\n
A punto de acabar la guerra, Miguel Hern\u00e1ndez busc\u00f3 el camino para escapar de la represi\u00f3n y salvar la vida. Y termin\u00f3 hosped\u00e1ndose en los Reales Alc\u00e1zares de Sevilla durante la primavera de 1939. Su trabajo como mecan\u00f3grafo en la enciclopedia taurina de Coss\u00edo le brind\u00f3 la amistad de Romero Murube, por entonces alcaide de la fortaleza palacio. La estancia fue m\u00e1s corta de lo previsto. La ma\u00f1ana del 24 de abril apareci\u00f3 el mism\u00edsimo Franco por los jardines. S\u00fabitamente. Romero Murube y Miguel Hern\u00e1ndez se toparon con \u00e9l y su s\u00e9quito a escasos metros de distancia. El alcaide se separ\u00f3 del poeta para acercarse al caudillo, guardar el protocolo y salvarle la vida. Franco no se sujetaba a m\u00e1s protocolo que sus cojones y se acerc\u00f3 a Miguel para examinarlo como si fuera una especie ex\u00f3tica al borde de la extinci\u00f3n. Sus p\u00f3mulos afilados por el hambre. Su tez negra y curtida por el sol. Sus manos encalladas. Su complexi\u00f3n enjuta pero varonil, embutida en la chaqueta que le regal\u00f3 Vicente Aleixandre. Franco no pregunt\u00f3 qui\u00e9n era. Tampoco lo reconoci\u00f3. Ni se extra\u00f1\u00f3 que aquel disfraz de ser humano no se dignara a saludarle. Lo hizo \u00e9l con esa voz achiquillada que tanto miedo provoc\u00f3 tras la guerra. Qui\u00e9n es usted, pregunt\u00f3. Soy Miguel Hern\u00e1ndez. Mecan\u00f3grafo. Y no minti\u00f3.<\/p>\n
La vida es eterna en cinco minutos. En aquellos eternos cinco minutos, Franco demostr\u00f3 importarle la intelectualidad antifascista tanto como una espinilla en el culo. Si no es quien dec\u00eda ser, otros lo matar\u00edan en su nombre. Y si lo era, otros lo matar\u00edan en su nombre. En aquellos eternos cinco minutos, Miguel Hern\u00e1ndez pudo haber matado al dictador y cambiar el curso de la historia. Y no habr\u00eda dejado de ser el poeta m\u00e1rtir que fue. Pero seguro que habr\u00eda sido infiel a quien verdaderamente era. Pasados aquellos eternos cincos minutos, Franco gan\u00f3 la guerra pero perdi\u00f3 la historia. Y Miguel, gan\u00f3 la historia pero perdi\u00f3 la guerra.<\/p>\n
Hoy se cumplen 105 a\u00f1os de su nacimiento y apenas quedan estatuas del dictador ni calles que lleven su nombre. Pero las hay. Mientras quede una, quedar\u00e1n demasiadas. Las huellas de la dictadura, como las manchas de la sangre, deben borrarse de una vez y para siempre. Por el contrario, no hay pueblo que no lleve una calle con su nombre de poeta, miliciano y mecan\u00f3grafo. Ni ni\u00f1os a los que no les huela los sue\u00f1os a cebolla. Ni corazones inundados con rayos que no cesan. Ni gargantas que no agiten vientos del pueblo. Miguel Hern\u00e1ndez lo sabe porque nos est\u00e1 viendo. Porque muri\u00f3 como vivi\u00f3: con los ojos abiertos. Y no pudieron cerr\u00e1rselos al enterrarlo. Ni antes. Ni ahora. Ni nunca.<\/p>\n
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