Es la ma\u00f1ana \u00fanicamente oto\u00f1o y silencio en el parque donde habita la memoria. Este lunes el sol se despereza mientras las hojas de los tilos se deslizan hasta el suelo con el ritmo despacioso de las palomariegas grises que se acercan a la fuente. Este universo peque\u00f1o en derredor es una sinfon\u00eda descendente de verdor que desnuda poco a poco los \u00e1rboles y los hace moment\u00e1neamente fr\u00e1giles, como el coraz\u00f3n de un ni\u00f1o que crece y empieza a\u00a0 comprender que la vida cambia conforme avanzan las estaciones.<\/p>\n
En poco rato seguramente se acercar\u00e1n los gorriones que habitan los arbustos de la avenida principal; a\u00fan medio dormidos, ir\u00e1n y vendr\u00e1n, picotear\u00e1n entre las ramas del magnolio, se desdibujar\u00e1n entre las luces del granado o se acercar\u00e1n a la acequia. Seguramente, casi todo igual que ayer o ma\u00f1ana: sin prisa, sabi\u00e9ndose due\u00f1os del lugar.<\/p>\n
Mientras, a lo lejos, se escucha un rumor desva\u00eddo de campanas y, al fondo, all\u00e1 en su lejan\u00eda silente, la sierra, con sus nieves inaugurales, propicia este frescor primero que clausura octubre para que nos vayamos acostumbrando a ponernos a ratos los jers\u00e9is. Pero aqu\u00ed, justo enfrente, a menos de un metro, est\u00e1n las \u00faltimas rosas de la Huerta
\ncon la belleza pr\u00edstina y se\u00f1orial de las grandes damas de los viejos retratos de familia, esas cuyos nombres nunca supimos y que escond\u00edan en sus manos un pa\u00f1uelo bordado.<\/p>\n
\u00a0Sentada en el banco, he recordado de pronto que esta es \u00e9poca de membrillos, que su aroma antes llenaba cada rinc\u00f3n de la casa, y que una vez me contaron la historia de c\u00f3mo las abuelas los colocaban entre las s\u00e1banas blancas dentro de los arcones, para impregnarlas de un perfume a limpio, a serenidad condensada, a pureza candorosa. Yo ya s\u00e9 que jam\u00e1s regresar\u00e1 ese olor antiguo con la intensidad de entonces, pero lo tengo guardado entre los recuerdos primordiales, esos que no quisiera que se borraran jam\u00e1s; con demasiadas cosas que han sido importantes nos ocurre como con la lluvia: que siempre sucede en el pasado, como avisaba Borges.\u00a0Hay una verdad honda en esa afirmaci\u00f3n.<\/p>\n
El olor a membrillo reci\u00e9n cortado del \u00e1rbol forma ya parte de las reminiscencias de mucha gente de mi generaci\u00f3n, tal vez la \u00faltima que ha vivido tan en contacto con la naturaleza como para integrarla en la cotidianeidad de cada momento. Ahora demasiados ni\u00f1os piensan que las peras, las higos o las manzanas nacen como por ensalmo en la fruter\u00eda de su barrio; desconocen el valor de una tormenta capaz de aliviar la tristeza de los campos resecos, nadie les ha ense\u00f1ado a reconocer la diversidad del canto de los p\u00e1jaros ni los han animado a fijarse en la textura fragante de la hierba mojada.<\/p>\n
Seguramente nunca espiar\u00e1n el recorrido de un caracol en su duro trayecto hasta la yedra ni tampoco palpar\u00e1n las heridas rugosas de los pinos para impregnarse los dedos con resina. La infancia de este tiempo es muy distinta y a pocos parece importarle que se vaya derrochando entre ordenadores y tabletas toda esa inocencia que a nosotros nos sirvi\u00f3 para explorar el mundo de las certezas\u00a0perdurables en las que hoy nos refugiamos. Esas certidumbres que encienden el \u00e1nimo, que alivian tristezas en los instantes dif\u00edciles mientras miramos el horizonte. O, simplemente, en los d\u00edas grises en que no ocurre casi nada.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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