Ya llega el fin. Hoy se acaba algo cuyo final dura tan poco que su principio se le superpone: fin de a\u00f1o, comienzo de a\u00f1o, todo en una noche vieja y repetida.<\/p>\n
Pero en un rato lo celebraremos, chocaremos cavas y cabezas, nos atoraremos con campanas y uvas, nos diremos aquello de buen fin y mejor principio \u2014aunque lo que nos importe no sea ni el fin ni el principio sino lo que vendr\u00e1 despu\u00e9s, la ilusi\u00f3n del reseteo y la esperanza de hacernos m\u00e1s o menos otros<\/a>. Para eso precisamos creer que hoy, al fin y al cabo, por fin llegar\u00e1 un fin: algo debe acabarse.<\/p>\n La palabra fin<\/i> es tajante como pocas<\/strong>: viene del lat\u00edn, donde significaba the end<\/i>, y siempre fue lo mismo. Tiene, claro, sus derivas raras, como finanza, que al principio, en su origen franc\u00e9s y medieval, significaba \u201cpagar un rescate\u201d. Cualquier parecido con la acepci\u00f3n actual no es mera coincidencia \u2014y por eso, todav\u00eda, multa en ingl\u00e9s se dice fine<\/i>.<\/p>\n Y est\u00e1 toda la l\u00ednea de sus opuestos so\u00f1adores: sinf\u00edn, el infinito, definir. Pero lo que importa en la palabra fin es esa ilusi\u00f3n de que las cosas se terminan. Hay algunas que s\u00ed: cada uno de nosotros, por ejemplo, o un libro que leemos o escribimos o una felicidad de aquellas o ese guiso de lentejas tan sabroso. Pero nos la pasamos viendo fines ilusorios, o fines reales de entes ilusorios. Si las cosas no tuvieran un fin previsible ser\u00edan insoportables. La ilusi\u00f3n del final aparece tan clara en italiano, ese tataranieto torpe del lat\u00edn. Hay una canci\u00f3n sesentera que lo sintetiza: \u201cFin\u2019a quando, amore, fin\u2019a quando\u2026\u201d, para decir hasta cu\u00e1ndo, amor, hasta cu\u00e1ndo, o sea: cu\u00e1ndo va a terminarse este desastre.<\/p>\n