Caen las bombas con la precisi\u00f3n milim\u00e9trica de quien busca el lugar exacto del mayor dolor, la destrucci\u00f3n inmensa que provoque el terror absoluto de quien ve a la muerte cara a cara y se salva -cuando se salva- por un golpe de la fortuna. Y ya se sabe que la fortuna rara vez te acaricia la cara dos veces. En las zonas en conflicto armado la vida de una persona no vale nada, es s\u00f3lo un n\u00famero incluido en una lista para que, al d\u00eda siguiente, el vencedor pueda presumir de su fortaleza cuando los peri\u00f3dicos y los telediarios nos traen el parte al sal\u00f3n de nuestra casa, tan confortable, tan dorada de sol por la primavera. \u00a0<\/p>\n
Es curioso darse cuenta de c\u00f3mo los que ordenan lo que ha de suceder atrincherados detr\u00e1s de mesas de caoba en palacios alejados del terror no se inmutan ante tanta sangre derramada, ante el sufrimiento inabarcable, ante la inmensidad del drama. Para quienes deciden los tiempos desde lugares alejados donde no alcanza el silbido de las balas, el atronador trueno de los obuses o las r\u00e1fagas de las metralletas, el terror hace mucho que dej\u00f3, incluso, de ser un asunto ideol\u00f3gico para convertirse en una forma de dominio econ\u00f3mico o geoestrat\u00e9gico; en una fiesta que pagan los dem\u00e1s -precisamente esos que pronto se convertir\u00e1n en un rostro que desva\u00eddo en una foto de familia rota- a mayor gloria de un tipo trajeado que jam\u00e1s ha pisado esos territorios.<\/p>\n
Es una cuesti\u00f3n de beneficios y, en esta \u00e9poca, las conflagraciones son un negocio lucrativo y, a la vez, una forma de desviar la atenci\u00f3n de otros problemas que preocupan a la ciudadan\u00eda de esto que se ha dado en llamar el primer mundo. No son ni siquiera en primera instancia por venganza, por odio, por las m\u00e1s oscuras pasiones humanas que se usan para exacerbar los \u00e1nimos de quienes est\u00e1n en primera l\u00ednea de fuego dispuestos a asesinar, locos rabiosos fascinados con el sufrimiento ajeno.<\/p>\n
El fin \u00faltimo es la ambici\u00f3n. Por eso se eternizan y los meses se convierten en a\u00f1os de aniquilaci\u00f3n del otro; del hombre que nunca cogi\u00f3 un fusil y ahora huye sin saber ad\u00f3nde con el horror dibujado en los ojos, de las mujeres que llevan en brazos a sus hijos buscando una salida al infierno que, como aquel futuro que imaginaron, ya no existe. Se lo han dinamitado con bombas de racimo y a nadie le preocupa demasiado m\u00e1s all\u00e1 de los brindis al sol para acallar m\u00ednimamente las conciencias, con esas conversaciones de las que nada nuevo sale salvo la palabra de que seguir\u00e1n hablando.<\/p>\n
Qu\u00e9 lejos nos pilla el sufrimiento de estas gentes que visten ropas hechas harapos, de los ni\u00f1os peque\u00f1os con el pelo alborotado y la carita sucia cargada de sue\u00f1o y susto, de los ancianos desolados, intentado encontrar en la grisura azul del cielo una justificaci\u00f3n al absurdo de las masacres. Pero no existe porque, como avisaba Sartre, cuando los ricos entran en combate, los que mueren son los pobres y es verdad. El beneficio del crimen es exclusivamente para los desalmados. Todos los dem\u00e1s, aunque no nos demos cuenta, hemos perdido otra guerra.<\/p>\n
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