En los dos anteriores art\u00edculos he relatado una etapa hist\u00f3rica de Atarfe que transcurre durante la\u00bb
d\u00e9cada de los 60 y principio de los 70, \u00e9poca que coincide con el final y principio de otra \u00e9poca
hist\u00f3rica de este pa\u00eds.
Pertenezco a una generaci\u00f3n que hemos tenido, y as\u00ed lo siento, la suerte de vivir una infancia y una
adolescencia muy interesantes y muy ricas en matices hist\u00f3ricos tanto en sus aspectos positivos
como negativos.
Centr\u00e1ndome a nivel local de Atarfe, no creo equivocarme si digo que los de mi generaci\u00f3n hemos
pertenecido a una etapa de la vida en la que nuestros abuelos y padres fueron referentes en una
forma de educarnos en unos valores, en unas convicciones \u00e9ticas y morales y un profundo respeto
hacia los dem\u00e1s. Una capacidad de resistencia y sacrificio ante la adversidad en los tiempo dif\u00edciles
que vivimos.
Somos la \u00faltima generaci\u00f3n que mantenemos vivos en nuestras memorias y en nuestros corazones
las costumbres y tradiciones de aquella \u00e9poca atarfe\u00f1a.
Me pregunto si despu\u00e9s de nosotros alguien recordar\u00e1 aquellos tiempos, la memoria del ser humano
suele ser fr\u00e1gil y desagradecida, si como suele ocurrir casi siempre quedaran almacenados en el
desv\u00e1n de la historia cubiertos de polvo y olvido.
Poco m\u00e1s puedo a\u00f1adir a lo relatado hasta ahora, para terminar esta serie de art\u00edculos he compuesto
el siguiente poema:
Mar verde de olivos,
golondrinas que se posan
sobre sus verdes olas.
El viento de la tarde
con su murmullo,
habla con sus hojas.
Alfombras de trigales
y rojas amapolas
que cantan a las mariposas.
Eras silenciosas y sombr\u00edas,
una trilladora con su mulo al trote
vuestros sue\u00f1os recorre.
El l\u00e1tigo rasga el aire
y al mulo arrea
con su melod\u00eda salvaje.
Madres del Rao,
susurran las hojas en la alameda,
olor a tierra h\u00fameda y fresca.
Los sue\u00f1os se columpian
en sus hojas verde y seda.
Rumores de agua en las pozas
que cantan y susurran poemas.
Al atardecer, batir de alas
de golondrinas que se refugian
en la noche de las choperas.
En lo alto de la Sierra,
como faro perpetuo, la Ermita
alumbra el mar de la Vega
guiando a los marinos atarfe\u00f1os
de este blanca tierra.
Por la calle Real,
lento caminar de un tranv\u00eda
sobre ra\u00edles de triste melod\u00eda.
En el callej\u00f3n del Aire,
haciendo esquina,
est\u00e1 la Triana, figura enjuta
de pelo gris y ojos de tristeza moruna.
Tejiendo churros y vestida de eterna pena.
M\u00e1s all\u00e1, la torre de la Iglesia
inm\u00f3vil la contempla.
En su ermita blanca,
amor y devoci\u00f3n de un pueblo,
en silencio Santa Ana mora.
Velando por las inquietudes
y consolando por sus penas
a sus devotos atarfe\u00f1os.
Cruz de los Muertos,
l\u00e1grimas de m\u00e1rmol
despiden los \u00faltimos sue\u00f1os.
Por el camino del cementerio,
los cipreses acompa\u00f1an al duelo
con profundo silencio y respeto.
Y all\u00ed arriba, tras las tapias blancas,
en soledad y silencio,
duermen los atarfe\u00f1os su sue\u00f1o eterno.<\/p>\n\n\n\n
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