No era por fastidiar, estaba claro: se trataba de mantener ocupada a la primavera que, como es una chiquilla inquieta, necesita tener a mano un juguete que la entretenga para que no haga travesuras gateando entre las gentes o poni\u00e9ndolo todo perdido despu\u00e9s de saltar en los charcos. Y esa diversi\u00f3n es la luz, esta luz temblorosa a\u00fan de un sol confiable, s\u00ed, pero que a veces se desvanece levemente aunque s\u00f3lo sea para iluminar luego con m\u00e1s fuerza todo aquello que es importante y posee sentido pleno, porque tiene el valor de la esperanza limpia que protege frente a cualquier adversidad.<\/p>\n
De esta manera, todo se pone en funcionamiento al servicio de la chanza: el sol -ya lo he dicho- se oculta detr\u00e1s de una nube de algod\u00f3n con la cara manchada a\u00fan de chocolate; pero brota, de no se sabe d\u00f3nde, un vientecillo alegre que acaba por descubrirlo, por desvelar el secreto. As\u00ed, la primavera, que al principio se queda perpleja en su inocencia, r\u00ede, y su risa es lluvia cantarina, unas gotas acaso y poco m\u00e1s, que limpian el aire y lo hacen transparente para que el canto de los gorriones y de los vencejos alcance mejor. Incluso el de la paloma torcaz que habita en el olmo de bola parece resonar a lo lejos y conecta misteriosamente con aquel jard\u00edn donde siempre habita la memoria. Vivir es mirar adelante, una evocaci\u00f3n que te abraza con nostalgia a cada rato, tiempo atado a los zapatos para andar cada ma\u00f1ana, templanza encendida algunas veces (menos de las que nos gustar\u00eda), esa lluvia repiqueteando los cristales, amapolas en flor y margaritas, la nieve en la distancia de la cumbre, ese viento de ida y vuelta, el entusiasmo necesario para construir un puente hasta el futuro. Y algunas veces mar junto a las rocas, el brazo en que apoyarte si resbalas y esa firme voluntad de no caer jam\u00e1s en el des\u00e1nimo.<\/p>\n
Con eso, juntando las piezas de este puzle, se puede resistir medianamente incluso en las \u00e9pocas de oscuridad m\u00e1s absoluta, puedo dar fe. El resto son vaivenes, inesperados terremotos, el destino, las otras estaciones del calendario: un oto\u00f1o melanc\u00f3lico de hojas amarillas, ese invierno fri\u00edsimo que a veces dura siglos o el verano de ardent\u00eda en el asfalto, sin tregua y sin descanso. Es decir, que en la vida todo acaba siendo una sucesi\u00f3n de instantes, mejores y peores, que convendr\u00eda apresar en la retina, pues luego se marchan y no vuelven. Hay que fijarse bien en todo lo que pasa para tener luego un refugio confortable, tapizado de recuerdos, que arropen cuando llegan etapas de silencio o de ruidos incesantes que desbordan; tanto da, porque ambos escenarios acaban por confundir la br\u00fajula, por inutilizarla, aunque sea moment\u00e1neamente.<\/p>\n
Nadie olvide que somos seres fr\u00e1giles; valientes cuando las circunstancias obligan, pero fr\u00e1giles a la vez, con un no s\u00e9 qu\u00e9 de inocencia destellando en las pupilas. Desde el primer d\u00eda hasta el final, toda persona requiere, al menos, un pu\u00f1ado de esos momentos luminosos que le revelen las verdaderas dimensiones del sendero que transita y le permitan avanzar con mayor agilidad, sin desalentarse al mirar el horizonte. Con el pecho m\u00e1s ligero y algunas certezas necesarias en la mano.<\/p>\n